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Antica Tradizione - Sulle ali del vento

Spesso, al tramonto, io amo venire su questa montagna
Dimora dei padri, in attesa del giorno,
Ma qui il giorno ha il sapore di sangue e miseria
Di caccia spietata, di terra rubata e fiducia tradita!

In fondo volevo soltanto cacciare, poi crescere figli come ha fatto mio padre
Invece, braccati come animali, lottiamo soltanto per non morire!

L'uomo bianco che avanza è una bestia crudele
Era scritto negli astri, nei miti e leggende che doveva arrivare
Geronimo disse a mio padre quel giorno:
«Dissotterra la rabbia, sii nube, tempesta e divampi la guerra!»

Ora lottiamo senza un domani, pallottole scarse e loro, loro sono milioni,
Ma il coraggio che sgorga dalle mie vene ai miei guerrieri infonde vigore!

Così, adesso, al tramonto io torno a pregare su questa montagna
Dimora dei padri, in attesa del giorno
Mio popolo indiano, non devi temere: il bufalo, un giorno, torneremo a cacciare
Nelle valli e nei prati a cavalcare sulle ali del vento senza morire!

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